[IceBlade] Good night Sandra

Sous-sol d’un immeuble new-yorkais. Ambiance feutrée, peu de lumière. De lourds rideaux de velours ornent les murs, donnant un aspect sombre et austère. Les rares spots de lumière sont dirigés vers la scène où un saxophoniste exerçe son talent, accompagné d’un homme au piano.

Les volutes de fumée entoure le musicien qui égrène lentement les notes sur son intrument cuivré. Les clients sont silencieux, laissant la mélopée les emporter dans leurs pensées. Fermant les yeux, le musicien se balance lentement, imperceptiblement… Plus rien n’existe autour de lui, ni l’odeur nauséabonde de certains cigares, ni le tintement caractéristique des verres. Simplement son monde, simplement sa musique. Un être qui ne fait plus qu’un avec sa musique. Une osmose parfaite…

Mais cela, aucun client ne le comprend. Aucun sauf celui qui est accoudé au bar, tournant le dos à la scène. L’homme à la chevelure bleutée tient son verre posé sur le bar, le regard dans le vide. Mais si ses yeux sont fixés dans le néant, ses oreilles n’en sont pas moins tournées vers ce saxophoniste.

Seul quelques maestros humains auraient reconnu que dans cette musique se cache énormément de choses. Une vie, des souvenirs… une âme. Ces pauvres humains ignorants, assis là à boire, ne savent pas ce que recèle cette chanson. Ils devinent seulement que ces notes égrénées ne sont pas normales… Seul un ange le saurait. Car seul un ange est capable de mettre autant de choses dans une simple mélodie.

IceBlade sourit. Il vient se changer les idées dans un bar de New-York et il faut qu’il tombe sur le seul bar où le musicien est un ange. L’Archange regarde son verre vide et jette un œil au barman. Celui-ci lui remplit déjà son verre, remercié d’un hochement de tête par cet étrange client. IceBlade fait tourner le liquide ambré dans son verre. Que de souvenirs recele cette boisson…

- Neftas…

En parlant de souvenirs, certains plus récents reviennent à l’esprit de l’Archange, lui rappelant pourquoi il est venu ici.

- Tu es revenue… Comment ? Comment as-tu parcouru tout ce chemin ? Et pourquoi ? Pourquoi ne t’a-Il pas laissé vivre ta vie ? C’est trop injuste… Tu n’aurais jamais dû arriver dans ce monde en guerre. Tu aurais dû continuer à vivre et à t’occuper d’elle. Que va-t-elle devenir sans toi ? Qui donc s’occupe d’elle ce soir ?

Les notes de musique augmentent en intensité, comme si le saxophoniste devinait les tourments intérieurs de son inhabituel client.

L’Archange de la Loyauté ferme les yeux, se laissant emporter par la musique, comme un torrent emporte les pierres. Sans ménagement, sans délicate attention. Et le torrent de notes emmena son étrange passager dans ses souvenirs… Il les vit défiler comme un film en accéléré… Puis la bande ralentit et s’arrêta sur un visage… Un visage qu’il avait tant aimé… Qu’il aurait tant aimé aimer encore. Sa main se ressera autour du verre, risquant de le briser et ses yeux se fermèrent encore un peu plus.

- Sandra…

****Intermede****


Le Saxophoniste

Il égrène doucement les notes,
Dans cette atmosphère enfumée
Où des volutes grises flottent,
Sur son instrument cuivré.

Rires, bruits, chocs et paroles
Résonnent en ce lieu étrange.
Mais il continue à jouer son rôle :
Transporter l’esprit attentif jusque chez les anges.

Plus rien n’existe autour de lui.
Seul avec son instrument il rêve
Bercé par la plus douce des mélodies
Il a l’impression qu’il s’élève.

Rien ne peut plus l’atteindre.
Des bassesses de ce monde
Il n’a plus à craindre,
Car autour de lui les notes font une ronde.

Barrière mélodieuse et éternelle
Elle le protège à tout jamais.
Il a l’impression que lui poussent des ailes
Qui lui apporteront la paix.

Musicien,ombre sur scène,
Il continue d’égréner cette douce mélodie.
Qui allège sa peine,
La peine de toute une vie.

Musique salvatrice,
Grâce à elle il s’enfuit
Et rêve d’un monde sans vice
D’un monde sans nuit.

Il égrène doucement les notes,
Qui comme des carillons sonnent,
Ouvrant des rêves les portes.
Le musicien joue de son saxophone

Quelques mois plus tôt…

Seule, dans ce petit appartement, perdu dans l’une des multiples tours de verre de Paris, elle oeuvre patiemment. Face au miroir, ses doigts dansent sur son visage, donnant une couleur plus rose à ses lèvres, soulignant ses yeux verts de minces traits de crayon. Le maquillage ne doit pas être trop lourd, mais il doit bien entendu lui donner cet aspect de douceur qu’elle recherche.

Car après tout, ce soir est leur soir…

Une dernière petite touche, avant que l’ensemble ne soit parfait. Elle range alors minutieusement le matériel de maquillage, puis attrape avec légèreté la rose posée sur la table de chevet, qu’elle porte contre son cœur. Puis, après avoir vérifié une dernière fois l’harmonie de ses traits, elle se dirige vers la fenêtre.

Elle l’ouvre, appréciant au passage la fraîcheur du vent nocturne qui pénètre la pièce. Jetant un coup d’œil tout en bas, vers la circulation, vers les minuscules piétons et leurs angoisses, elle passe une jambe, puis l’autre, et se retrouve assise sur le rebord. Elle ferme les yeux, savourant les ultimes moments d’angoisse avant de se lancer…

Et elle se laisse tomber en avant.

Le sol se rapproche a une vitesse édifiante. Mais elle ne va pas se laisser démonter pour autant. Tout en serrant la rose contre elle, elle ferme les yeux, et joue de sa volonté. Une magnifique paire d’ailes blanches se déploie alors dans son dos, donnant un aspect irréel à celle qui aurait dû mourir…

Si elle n’avait été une ange.

Sandra ouvre les yeux, tout en donnant de rapides coups d’ailes. Fini de jouer, elle ne veut surtout pas être en retard. Elle se dirige donc, sur ce chemin mille fois emprunté, les rayons de la lune caressant sa chevelure rousse. Le trajet n’est pas long, et bientôt, elle arrive à destination. Elle ralentit alors, et contemple son objectif. La fenêtre est ouverte, et la lumière toujours allumée. Autant en profiter.

Tranquillement, elle se pose sur le rebord, et s’assoit, faisant face à l’intérieur de la coquette chambre, et se met à attendre, tout simplement. Les secondes s’égrènent, et bientôt, la porte de la chambre s’ouvre, laissant apparaître une petite fille, âgée de quatre ans tout au plus. Les cheveux en bataille, ses yeux bleus embués de sommeil, elle s’apprêtait à aller se coucher.

Mais en voyant l’être qui se trouve sur le rebord de la fenêtre, la fillette prend peur. En voyant cela, la jeune femme tente de la rassurer, de son plus sincère et beau sourire.

« Ageha… Ma chérie… »

Mais cela n’y fait rien. La fillette demeure terrorisée, et ne peut dire un mot tant elle craint le monstre qui se trouve devant elle. L’ange le comprend, et elle tend la main vers son enfant, lui offrant la rose aux pétales bleus, tout en s’approchant lentement d’elle.

C’est alors le déclic dans l’esprit de la fillette. Le cri étouffé depuis le début dans sa gorge brise les barrières de la peur, et inonde la pièce.

« MAAAMAAAAAAAAAAAAAAAAAAANNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNN !!! UN DEMOOOOOOOOOOOOOOOOOONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNN !!! »

Tournant les talons, elle s’enfuit dans le couloir, alors qu’une femme se dirige à grandes enjambées vers la chambre. Sandra ne sait plus quoi faire. Elle est comme transpercée par ce qu’elle vient d’entendre. La fillette ne la considère pas comme sa mère… Au contraire… Comme un…

Un démon ? Mais comment est-ce possible ?

Sans s’en rendre compte, comme une automate, elle fuit. Elle s’élance par la fenêtre, déployant ses ailes une nouvelle fois, et vole, vole, vole jusqu’à n’en plus pouvoir.

Une démone…

Les forces lui manquent. Elle est obligée de se poser, dans une ruelle mal éclairée, dans une ruelle qui lui dit quelque chose, sans qu’elle ne sache quoi exactement. Terrassée par ses pensées et par l’effort, l’ange titube, et s’appuie contre le mur. Elle se laisse glisser contre les briques et s’assoit, adossée contre la paroi.

Une succube… C’est ce qu’elle était, il y a peu encore… Mais… Cela a pourtant changé…

Elle contemple la rose bleue, cherchant désespérément une réponse à toutes ses interrogations.

« Benjamin… Pourquoi ? »

Découragée, elle laisse tomber la fleur par terre, qui se pose à ses pieds. Ses mains rejoignent son visage, l’étreignent, alors que les larmes lui montent aux yeux.

Doucement, au milieu de la nuit, l’ange pleure.

Il y a plusieurs mois

Dans la ville endormie, une ombre parmi les ombres se déplace. D'un pas régulier, presque mécanique, la silhouette se dirige dans les ténêbres, tournant et virant dans le labyrinthe de ruelles toutes plus sombres que les autres, méandres infâmes de cette ville de lumière. Au coeur même de Paris, dans ce poumon noirâtre, l'homme erre à la recherche d'un endroit précis. L'image de la ruelle qu'il recherche est resté figée en lui à tout jamais. Son pas résonne en écho le long des murs tandis que son ombre s'étale sur le bitume, silhouette découpée par les rayons lunaires.

- Ici...

Il tourne à un coin de rue et se retrouve enfin dans la ruelle qu'il recherche.

Cette ruelle qui l'a vu mourir.
Cette ruelle qui l'a vu regarder sa propre mort.
Cette ruelle qui a été le commencement de tout.

...

Cette ruelle où une nouvelle silhouette se découpe. Entourée par les ombres, un unique rayon de lune qui chute à ses pieds,impossible de deviner autre chose que les contours de la personne.

L'Archange s'arrête net et fixe le nouvel arrivant. Pas humain, ça il est en certain. Il sent son aura, il sait que cette
personne est d'origine surnaturelle, selon les critères humains. Mais ange ou démon, il ne peut le deviner. C'est comme si son aura subissait sans cesse des variations, rendant impossible son identification. L'estomac d'IceBlade se contracte, en proie à un mauvais pressentiment.

- C’est pas normal ça...

Ses yeux tentent de percer la pénombre qui entoure cette étrange personne. Elle ne s'est pas encore rendu compte de la présence de l'Archange et continue de lui tourner le dos. IceBlade s'avance sans bruit lorsqu'un enfin un son vient briser le carcan de silence qui les avait tous deux enveloppé. Un sanglot, retenu et étouffé, un hoquet de tristesse... Le bruit des larmes...

IceBlade remarque enfin une chose devant les pieds de la silhouette : une rose... une rose bleue. Sa fleur préférée. Ses pupilles se dilatent sous l'effet de la surprise alors que rejaillit une image dans son esprit.

Un cercueil... On est en train de le mettre en terre. Des gens défilent les uns après les autres et déposent une fleur. La dernière personne arrive... Les larmes inondent ses yeux verts et son visage, détruisant le peu de maquillage qu'elle avait. La jeune femme aux cheveux roux pose alors une rose bleue sur le cercueil...

- Non... souffle IceBlade.

La silhouette se retourne d'un coup, effrayée par cette présence qu'elle n'avait pas senti. Son visage est alors éclairé par la clarté de la Lune... Sa chevelure abondante entoure un visage si magnifique... Les yeux verts noyés de cheveux roux. IceBlade tente de retrouver sa respiration devant cette femme. Pas n'importe quelle femme. La gorge serrée, il arrive à articuler :

- Sandra...

Le saxophoniste termina son morceau dans une longue plainte déchirante. Les notes se fichaient dans le tréfond des âmes, telles des poignards porteurs d’un message que seule la personne attentive comprendrait. Bien peu parmi les clients présents ce soir là…

IceBlade était toujours perdu dans les contemplations de son verre. Vide. Un regard, et le verre se remplit de nouveau. Si seulement la vie était aussi facile. Que le verre vide de notre existence se remplisse sur une simple demande silencieuse, une prière à peine perceptible, un vœu à peine formulé. Tout serait tellement plus simple à travers les mondes. Idiote utopie…

L’Archange examine son faible reflet dans le liquide ambré. Ce soir, pour la première fois de son existence, il ne porte aucun masque. Rien ne cache au monde ce qu’il a toujours voulu cacher : la marque sur sa joue. Une larme bleue à jamais gelée dans le cours du temps. A jamais ? Qui sait… ?

L’homme à sa droite le regarde en finissant son verre, son septieme whishy de la soirée. Reposant le verre sur le bar dans un bruit mat, l’homme juge bon de s’adresser à IceBlade :

- Ben mon gars… Ça a pas l’air d’être la super forme.

Les yeux de saphirs se posent sur le bedonnant bonhomme. Son costume cendré a dû être bien repassé, fût une époque, tout comme sa chemise au col graisseux. Mais une époque assez lointaine. Une calvitie naissante donne à son visage un air rondouillard. Il pourrait être le parfait voisin. Sympathique, chaleureux… Le brave type en somme. Mais ses yeux n’ont rien de sympathique ni de chaleureux, rendus vitreux par l’alcool. Des cernes soulignant l’air inquiétant du regard conféraient à ce visage la dernière touche d’un air qui ne mettait pas en confiance.

Les yeux de l’Archange se reposèrent sur son verre.

-Allons mon gars… Encore une nana là-dessous hein ? Toutes les mêmes ! Rien que des belles garces prêtes à tout pour vous sucer votre fric jusqu’à la moelle ! Aucune morale, aucune pitié ! Rien ! Peuh ! Regardez-moi ! J’me tue à la tâche tous les jours que Dieu fait. Et ma femme reste assise tranquillement chez moi, à s’occuper des mouflets de temps en temps, à me faire un ou deux repas acceptables… Aucune gratitude ! C’est moi qui vous l’dis, les femmes sont …

IceBlade regarde le type gesticuler sur son tabouret en continuant un monologue qui ne parvient déjà plus aux oreilles de l’Archange. Ses prunelles fixent celles de l’homme, scrutent au plus profond de son être, de son âme. Il fouille tandis que ce pauvre type argue que les femmes devraient toutes être reconnaissantes à leur mari de leur apporter la sécurité et l’amour. Finalement, IceBlade quitte le regard de l’homme et vide le contenu de son verre. Il se lève, règle les verres qu’il a consommé et se prépare à quitter le bar. S’arrêtant près de l’homme, il lui glisse à l’oreille, comme pour lui confier un secret :

-Ces arguments venant d’un homme qui couche avec sa secrétaire trois par semaine ne me paraissent pas convaincants. De plus, sachez que cette Brigitte ne prend pas son pied avec vous. En fait, vous la dégoutez… Elle se sert de vous pour grimper les échelons de la société. Ni plus, ni moins. La seule femme qui vous ait jamais aimé est celle que vous êtes en train de décrier devant le parfait inconnu que je suis. Il est désormais trop tard… Ce soir, elle a pris vos deux fils et elle est partie. Vous venez de perdre le seul véritable amour que vous ayez jamais eu, pauvre humain. Et pourquoi ? Parce que vous êtes un ivrogne irresponsable et acariâtre. Parce que vous n’avez jamais su voir l’amour qui se trouvait devant vous. Vous avez perdu cet amour. Comme tant de personnes à travers le monde. Seulement vous, vous l’avez perdu parce que vous êtes resté aveugle. Personne n’est venu vous retirer cet amour. Vous l’avez éloigné de vous-même. Pauvre de vous…

IceBlade s’en alla, laissant l’homme hagard qui tentait de comprendre ce qui lui arrivait. Peu importe ce qu’il ferait, rattraper sa femme ou se tirer une balle en pleine tête. Au mieux, il sauverait les meubles. Au pire, ce ne serait qu’une âme de plus du coté démoniaque.

La fraicheur de la nuit new-yorkaise assaillit IceBlade. Il remit son écharpe sur le bas de son visage, et retrouva le sentiment protecteur qui l’avait accompagné si longtemps. Les mains dans les poches, il s’enfonça dans les rues de Manhattan, fermant les yeux face au souffle de la nuit. De nouveau, les souvenirs ressurgirent, comme tapis dans un coin de son esprit et prêts à l’assaillir. Cette nuit, quand il l’avait revu. Cette nuit, où il avait senti son aura si spéciale. Cette nuit qu’il aimerait tant oublier…

****Intermede****


Sens


Le téléphone ne sonne pas.
Rien ne vient troubler ce silence.
Pourtant je voudrais entendre ta voix,
Cette voix qui réveille mes sens.

Quand j’entends ta voix
Doucement s’approcher,
Je t’imagine devant moi,
Comme si c’était la réalité.

Mon ouïe doucement s’éveille
Et écoute sans interruption
Cette voix qui m’émerveille
Comme le plus doux des sons.

Ton parfum arrive à moi
Mon odorat par ces effluves est charmé.
Même si tu n’es pas là,
Je t’imagine tout près.

Ta peau douce et lisse,
Que tant de fois j’ai caressé,
Sous mes doigts glisse
Comme si je te touchais.

Le goût de tes lèvres sur les miennes
Quand tendrement nous nous embrassions
Fait bouillir le sang de mes veines
Comme quand nous nous enlacions.

Mais tu es partie pour toujours
Ne me laissant que des souvenirs de toi.
La vie a repris son cours…
Et le télephone ne sonne pas.